Klokken slår 12. Sekundet er stille, det efterfølgende kaotisk. Overalt vrimler de. Fodtrin, samtaler og barneskrig blandes. Kaos, kaos, kaos. Velkommen til Nørreport Station. Jordens mest fucked up sted. Halv forrådnede vægge. Kakerlakkernes festsal, gulvet. Toge overalt. For kønne er de ikke. Graffiti fik plads på togene. Togene fik plads bag graffitien. Farver, streger og navne. Toget er fyldt med det. Gademalernes lærred. Det ruller ind på stationen. Grøn, gul og rød strides om pladsen. Dér er det! Farverne unikke. De stråler, ikke som de andre kedelige farver, bedre. Intet måles med dette. Sand graffiti-konge. Statsministeren er godt gal i skralden. Det nytter ikke. Hver gang det forsvinder, opstår det igen. Mit kunstværk. Lars Løkkes fjende. Maleren bag, som ingen kender. Kun jeg. Jeg er maleren. En tro kopi af Lars Løkke. En cigar i venstre, og en øl i højre. Pande- og øjenrynker går sammen i et. Intet, virkelig intet, måler sig med denne Lars Løkke Rasmussen. ”Heeeeey maaaaaaan”, stemmen genkendes. Nage er tilbage. Lars Løkke åbnes, og ud springer Nage. ”Skal vi på disko-dasko eller hvad?” Nage er afsted. Eneste mulighed, at følg trop. Tyskertrommerne pumper i gaden. Skiltene blinker, dansegulvene fyldes. Fødderne… stoppes? Kø, til hvad? Slikhår og laksko. Hvorfor igen? Unge handelsskoleelever fylder køen. Ungdomsklub, uden ungdom. Bagindgangen. Øjnene mine fanger ham. Syv mand fremme, der står han. Julius Cæsar. Navnet runger fra sidste tur. Sande navn er Mikkel. Kendes kun af få. Her er han Julius Cæsar. Julius er den største. Han er ikke stor. Han er enorm. Arme bredere en bildæk. Benene endnu større. Maven og brystet. Tankerne kører på Gud. Følelsen guddommelig. Udseendet, Hulk. Mobbet ud af folkeskolerne. Alle syv. For stor. Mobbeofferet, hævngerrig endt her. Klædt i sort. Verdens største dørmand. Nage infiltreres. Of couse. Fødderne bevæges. Kondiskoene vil ikke skjules. Blikket i jorden. Vil ikke opdages. Hånden på brystkassen. Opdaget. Stoppet, igen. Øjnene følger den enorme krop kæmpen bærer. Klædt sort fra top til tå. Ansigtet krøllet sammen, øjnene kan knap skues. ”ID”, mumler stemmen. Øjnene stift beplantet. Kortet forveksles mellem hænder. Bilka-klubben. Alt jeg ser. Hånden vælter omkuld. Kroppen i slowmotion, mod jorden falder. Jorden rammes. Røven i smerte. Cæsars rynker løftes let. Et dørmandssmil. Hævngerrig. Smil og stil, igen slog fejl. Nage er inde. Stilen ejer han. Gustav ude. Stilen ejer ham. Røv-høj-hat, Laksko og fedtet smil. Ejes ikke, kun af Nage. Hjem, uden Nage. Endnu en brændt Bilka-aften. Stilen tilbage, ejes kun af Nage.
Det er gratis at oprette en konto