går solen ned. Himlen omkring solen lyser ligeså frisk cadmiumorange som den og åndeligt ser det ud. Men solens varme farver ser ikke ud til at nå kvinden, hvis øjne har skiftet glød fra brændende til kold, råkold som en januarmorgen. Hendes hænder er trykket ned i dybden i karmen, og knoerne spænder. En lok af hendes hår skærper hendes venstre øjes udsyn, men det ser ikke ud til at genere hende overhovedet, selvom hårets struktur minder om halen på en falabella: silkeblødt på afstand, men næsten halm-stift og tykt at røre ved, men der er en helt sikker forskel. Det bløde farvespil er skiftet ud med en sortgrumset farve, der synes uendelig og forkert til den smukke kvindes ansigt, men passer derimod perfekt til de tungsindige omgivelser. De kolde sten i kammeret sender et dystert signal, et håb der ikke vil komme ud og en længsel efter noget lysende. Alt det denne kvinde bestemt ikke kan bidrage til. Hun står fuldstændig stille som et lille dyr, lyttende efter et rovdyr, en fjende eller en fredfyldt, opløftende tanke, som solens farvespil eller den gullige slette måske kan række ud efter, strejfe og forfølge. Men se – nu slapper hun af i sine klaverfingre og overgiver dem til hvile i karmen.
Det er gratis at oprette en konto