Han kæmpede sig op ad skråningen, han måtte bare komme op. Han skulle nå det, ja han skulle bare.
Da han nåede det røde skilt, tvang hans højre arm ham til at tage en pause til. Han ville aldrig nå det, med denne fart. Men armen gjorde så ondt, så forfærdeligt ondt.
Han vidste med sig selv at han ikke ville kunne gå mere for i dag. Men hvor skulle han sove?
Hvis han sov udenfor ville han fryse ihjel.
Han satte sig ned, kiggede ned af sig selv. Hans bukser var flosset hele vejen op ad venstre ben.
Han rodet i jakkelommen, trak en pakke Prince op, tog en cigaret og tændte den. Hans hænder rystede så meget at han knap kunne holde cigaretten. Da han tog hans første sug, faldt han helt til ro. Sådan sad han i et stykke tid. Da han var færdig med cigaretten, rejste han sig igen. Han måtte finde ly for natten.
Han haltede af sted, da han så den gamle forladte tankstation igen. Han haltede hen mod den og skævede ind ad de mørke og meget beskidte vinduer.
Han tog hans venstre arm op, smadrede den igennem vinduet og kravlede ind. Han havde meget besvær med at komme ind, den arm havde sænket ham meget, alt for meget. Da han kom ind og kom til sig selv, så han rundt i mørket. Der var beskidt, meget beskidt. Det lignede et gammelt lagerrum. Han kiggede rundt for at se om der var noget han kunne ligge om hans arm.
Det er gratis at oprette en konto